В далёком детстве у меня всегда был живой пример для подражания
и правильного становления личности - мой двоюродный брат.
Ему повезло родиться года на три раньше меня
и поэтому он всегда выглядел, как аксакал, умудрённый тяжелым жизненным опытом.
Не вызывало никаких сомнений, что перенесённые невзгоды возраста
должны заслуженно вознаграждаться некоторыми бытовыми благами...

Ну, например, к каждой тарелке супа ему полагалась баночка с аджикой -
пряно пахнущей кавказской специей.
Понятное дело, мне по малолетству доступ к данному изделию было строго ограничен.
Мол, южная приправа - слишком острая штука, порезаться можешь.
Твой уровень - горчица в общественной столовой...

Шли школьные годы, чудесные.
Мой родственник обрастал чудесными вещицами,
как султанское опахало свежими павлиньими перьями.
Однажды у него появились новые фломастеры, которые не шли ни в какое сравнение
с толстыми и неповоротливыми цветными карандашами фабрики имени Сакко и Ванцетти.
Пусть фломастеры при каждом соприкосновении с бумагой противно взвизгивали -
эти звуки тогда казались мне самой прекрасной музыкой.
Ну, и до аджики я тоже ещё не дорос.
Очевидно, окружающими строго соблюдался негласный ценз "+16"...

Как-то раз я заметил на чужом столе книгу в интригующем переплёте с золотым корешком.
В ней повествовалось об удивительных приключениях некоего Лемюэля Гулливера.
Воспользовавшись отсутствием должного контроля, тут же засел за чтение.
До этой встречи я и не подозревал о подобном масштабе творческой фантазии.
В библиотеках мне снисходительно выдавали потрёпанные русские народные сказки.
Должно быть, хранительницы печатных знаний уверенно считали,
что я ещё недостаточно хорошо знаком с маршрутом путешествий Колобка
и послужным списком подвигов Ивана-царевича.
Кстати, санкции на аджику тоже не помышляли о послаблении...

И только про прошествии многих лет я, наконец, дорвался до запретного плода.
Но он оказался вовсе не таким сладким, как представлялся изначально.
Да и образец для житейского подражания давно скрылся за туманными поворотами бытия.
Локомотив моей истории направился своим путём, не отвлекаясь на чужие стрелки.
К сожалению, с каждым новым километром - новизны всё меньше и меньше.
Даже самая ядрёная аджика становится пресной.
Тускнеют краски, расплываются звуки и образы...

Может, стоит обратить пристальное внимание на хрен?